Quizás aprendí que un café y un amor saben a gloria. No a la gloria  “Ave María llena eres de gracia”  sino esa gloria encogida  que la puedes guardar en el bolsillo de la camisa, al lado de los cigarrillos; Esa gloria agonizante,  morada y herida.

El sabor del tabaco,  es la nostalgia virreina esta noche, lleva puesta una falda hasta los tobillos va descalza y no lleva blusa, así nos recuerda nuestra propia vergüenza de pecho roto. Los emperadores de lo perdido llevan coronas de oro, aires superiores con  el poder triste de un camaleón solitario. Esos emperadores hacen que  nuestra nación olvidada se convierta en una tormenta gris  mientras exhalamos el humo del cigarrillo.

La desgracia siempre se halla agazapada esperando su pequeño momento para actuar, devorándose los segundos entre la llovizna nocturna y un silencio penoso de las colillas. -Hay que a respetar los espacios  nuevos-  porque siempre a las tres de la mañana aparecen detalles ignorados,  hay  darle a esos espacios una bienvenida  y hacerle un ademan con paciencia para luego;   echarle con gusto a patadas a la calle, en donde se encontraran con  los perros callejeros y las bananas.  

Luego de la visita de la desgracia, se odia a los ingleses,  pero con el odio bondadoso por el simple cansancio; de la tradición que te come el alma,  de lo repetitivo; de lo diario rutinario. Odio bondadoso con el cual  los  ingleses  llegan con sus putas colombianas, con unas carteritas  brillantes y sus caras amables donde  no guardan identificación para no ser reconocidas  por los guardianes  con sus seis colas fluorescentes.  Así termina la noche. Entre putas e ingleses tomando el té.